29 de agosto de 2009


Maika tiene el día libre.
Hoy lo va a dedicar a limpiar el viejo desván.

Hace 3 años que compraron la casa, un antiguo caserón a las afueras de Segovia. Ella es de Madrid pero siempre le gustó esta ciudad; era como un sueño para ella, algo la atraía de Segovia. Todos tenemos unas ciudades que nos atraen de una forma mágica. Y cuando les ofrecieron a ella y a Armand la posibilidad de comprar esa casa, no se lo pensaron.

Armand, un médico francés, medio chiflado pero encantador, que siempre le repite la misma frase: Me enamoré de ti en dos fases: la primera, cinco segundos después de conocerte, porque tienes un ojo verde y otro marrón, y ambos son preciosos; y la segunda, cinco semanas después de conocerte, porque tienes un lunar bajo el ombligo que me vuelve loco. Y eso, dicho con acento francés, tiene su miga. Llevan casi tres meses lidiando con albañiles, fontaneros, pintores, y ahora queda lo peor: la limpieza.

Y hoy limpiará el desván. Más que limpiar, ha pensado tirar todo los trastos viejos. Empezó a las siete de la mañana y lleva más de tres horas arrojando cosas al contenedor: viejas muñecas de porcelana polvorientas, un caballo de cartón descolorido, un cuaderno en blanco, un joyero infantil, varias latas de sardinas oxidadas (qué gracia, encontrar latas de sardinas en un desván). Guarda una colección de viejos discos de pizarra "grandes hits de Benny Goodman" y "lo mejor del Swing". También decide deshacerse de una colección de libros apolillados (le sobrecoge tirar un libro enfermo, pues si hay algo que se asimile a acariciar una piel es acariciar las hojas de un libro), un viejo gramófono desvencijado, una caja de fotos en sepia de desconocidos y cientos de postales de los años treinta (de Rosendo para Emilina, con todo mi amor...).

En el fondo del desván hay un pequeño armario atesorando polvo en los cajones. Es un instinto humano abrir cajones, curiosear vidas ajenas, vidas pasadas. Los cinco primeros están vacíos pero, en el último, Maika descubre un libro. Del tamaño de una cuartilla, con tapas de piel ennegrecidas por el paso del tiempo, da la impresión de ser una agenda o un diario. Maika lo coge con curiosidad, lo abre y lee le primera página: escrito con letras de caligrafía juvenil: El diario de Emilina. Maika sabe que no está bien, pues ignora siquiera quien será la tal Emilina, pero la curiosidad es mayor. Total, igual a Emilina no le importaría. En el fondo todo el que escribe algo es para ser leído... y Maika empieza a leer: Segovia 3 de Enero de 1932: Hola diario. Soy Emilina, tengo dieciocho años, soy administrativa y a ti te confiaré los secretos de mi vida, espero que los respetes...

El resto de la mañana lo pasó Maika leyendo páginas del diario. Del desván bajó a la cocina, y de ahí al salón.
Cinco de la tarde y Maika sigue leyendo absorta el diario... Emilina es la menor de seis hermanos de una familia acomodada y dueña de la casa. Su padre, Gumersindo Galíndez, es comerciante de telas italianas muy bien relacionado en el nuevo ministerio de Exteriores. Desde que cumplió 16 años Emilina sale con Rosendo, un joven maestro de primaria cinco años mayor que ella. A lo largo de páginas eternas, Emilina va desgranando su amor por Rosendo, un amor apasionado como lo son los primeros amores. A la edad de 19 años su padre le consigue un trabajo como secretaria en el Ministerio. Rosendo es director de un colegio de educación mixta, uno de los primeros del país, y se plantean contraer matrimonio. Emilina entabla una gran amistad con sus cinco compañeras de trabajo. Juntas suelen tomar café los viernes por la tarde y a veces van a bailar Swing en la flamante gramola que tiene en su dormitorio. Es un regalo de Rosendo. Algunas noches van a bailar a Cabaret Siglo, un local moderno, casi clandestino, donde bailan esa música americana que tanto le gusta. Dos años más tarde se casan en la iglesia de San Marcos. Él no es muy religioso, pero ella prefiere la boda por la iglesia: sus padres insistieron y así se hizo. Era el verano de 1935.

En enero del año siguiente, a sus 22 años, Emilina queda embarazada. Son los días más felices de su vida. Se habla de crisis política en las tertulias, de altercados en la capital, de miedos... pero ella es feliz junto a Rosendo. La política no le interesa a pesar de trabajar en un ministerio, además las cosas de Madrid no suelen llegar a Segovia.
..
Así van pasando las semanas y avanza el embarazo de Emilina junto a Rosendo y sus cinco amigas, sus cafés, sus teatros, sus paseos y sus tardes de Swing con Benny Goodman, sus noches de viernes en Cabaret Siglo...

En agosto de 1936, se corta el relato. Un sóla página más con otra caligrafía distinta en la que se lee: Te Quiero... Ni una palabra más. Simplemente quince hojas en blanco.

Son las tres de la madrugada, Maika no ha cenado. Lleva más de trece horas leyendo la vida de Emilina, la chica del Swing en Segovia, Emilina Galíndez... Apenas ha dormido cinco horas y Maika sube de nuevo al desván. Vuelve a registrar cajones, revisa todas las postales de amor, las cartas, las fotos... Pero no hay nada de después de agosto de 1936. Maika decide ir al día siguiente al Ayuntamiento, o a la Iglesia de San Marcos donde se casó Emilina, quizás alguien sepa algo más. Seguramente Emilina se cansó de escribir y guardó el diario. Al fin y al cabo los diarios son cosas de jovencitas.

Tres días más tarde llega Armand de su viaje de trabajo. Silencio en la gran casona. En la cocina encuentra a Maika. La mano de ella sostiene un papel raído y mil veces doblado.Él la mira con cara de sorpresa. Ella no habla, simplemente entrega el papel a Armand:

"Siete de octubre de 1936:
Seguramente no leerás esta carta. Nadie leerá esta carta jamás. Es casi imposible, pero es mi única, mi última opción. Hace dos meses llegaron unos soldados al ministerio. Nos sacaron a todos y nos trajeron a los calabozos. Un sargento nos dijo que éramos rojas, cómplices de los rusos y nos raparon al cero. Nos alimentaban a base de pan y caldo. Han violado a mis cinco amigas y compañeras de oficina como si fuesen alimañas. No sé nada de Rosendo. A mí me respetaron por estar embarazada. También me daban algo más de sopa. Un soldado de reemplazo me conoce del Cabaret Siglo. Me sonríe con lástima como diciéndome que le gustaría ayudarme, pero no puede. A veces me pasa trozos de carne salada a escondidas. A las dos semanas de estar aquí se llevaron a Rosa, Petra, María, Luisa y Lucinda a rastras y las fusilaron en el paredón de la cárcel. Rosa no paraba de llorar. Desde ese día no he dormido. No puedo dejar de oír sus gritos, los disparos de fusil, los de pistola con las que las remataron igual que a perras. Me respetaron por estar embarazada. -Eso te salvará, ramera -me ha dicho el sargento, un tipo con cara de hiena.El treinta de septiembre di a luz. Me llevaron a la enfermería y otras presas me ayudaron. Era la niña más guapa del mundo. La más guapa sin duda.Afortunadamente, las dos saldríamos adelante en la vida, costase lo que costase. Buscaríamos a Rosendo y empezaríamos de cero. Había oído que alguna gente estaba huyendo a Argentina.

Pero dos días después de nacer entró el sargento y te arrancó de mis manos.
-¡Trae a la cría, puta!. Ésta ya tiene madre, y no serás tú -dijo escupiéndome las palabras.
Mañana habrán fusilamientos al alba, y yo ya no les sirvo ni siquiera para violarme. Como saben que soy creyente me han permitido un último deseo: confesarme, hablar con el párroco Julián. Es amigo de la familia, él nos casó en San Marcos y en él confío. Me ha prometido guardar esta carta como secreto de confesión. Le he hecho jurar que sólo la entregará el día que una mujer con un ojo verde y otro marrón y un lunar bajo el ombligo... mi hija... venga preguntando por Emilina Galíndez.
Recibe todos los besos que nunca te podré dar.
Emilina, la chica del Swing".

Emilina Galíndez, 22 años, secretaria del Ministerio de Asuntos Exteriores. Fusilada al amanecer del ocho de octubre de 1936 en juicio sumarísimo. No hubo abogados ni fiscal. No hubo justicia. Oficialmente, no dejó descendencia.
Rosendo Trémules, maestro. Murió el quince de septiembre de 1998 en Argentina. Tras la ocupación de Segovia por las tropas franquistas, logró que no le capturasen en el colegio y estuvo cinco días escondido en el desván de su casa, comiendo sardinas en lata. Una noche de agosto partió en busca del mar. Dejó atrás el diario de Emilina con un mensaje: "Te quiero...". Desde Argentina intentó localizar a su esposa. No lo consiguió. Nunca jamás volvió a enamorarse.
Andrés Vázquez, soldado raso y carcelero en la penitenciaría general durante el levantamiento. Conocía a Emilina del Cabaret Siglo. Admiraba su alegría y alguna vez compartieron baile. Volvió a verla en los calabozos. La ayudó cuanto pudo. Localizó la familia a la que entregaron a su hija robada y cuarenta años más tarde se encargaría, de forma anónima, de que Maika tuviera la posibilidad de comprar aquella casona.

Los restos de Emilina aún no fueron encontrados, aún no fueron ni siquiera buscados. Yacen en un barranco sin nombre cerca de Toledo, soñando tardes de Swing. Cerca de ella se pudren los restos de Rosa, Petra, María, Luisa y Lucinda sin derecho a nada. A nada...

Esto es para mí la memoria de un país, la memoria histórica.

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Fuente: ¿Un historiador? No. Un médico.

5 de agosto de 2009

No todo vale.

Escuchaba anoche una intervención de la poco comedida María Dolores de Cospedal (secretaria general y nº 2 del PP) y, de pronto, oigo algo que me pone de tan mala hostia que no he podido resistirme a comentarlo por aquí...

"Es la primera vez en la historia que un Gobierno utiliza la Fiscalía General del Estado, no para darle instrucciones para perseguir como tendría que hacer, e hizo en otras ocasiones, a la organización terrorista ETA, sino para perseguir a la oposición, a un partido político por el solo hecho de ser el PP".


Y la tía ésta (perdón... debí decir "miembra") se descuelga con esta barbaridad apenas una semana después de que asistamos a dos atentados terroristas en los que han muerto dos guardias civiles y podían haber muerto muchas esposas e hijos de otros tantos agentes, más los cuantiosos daños materiales y EMOCIONALES ocasionados. Qué descerebrada.

En serio me pregunto si alguna vez les importaron algo las víctimas de ETA; si alguna vez se han sentido, realmente, una amenaza para el Estado como lo es la banda terrorista ETA; si se puede ser tan hija de puta como para decir lo que ha dicho sin pensar lo más mínimo en las víctimas del terrorismo, las recientes y las pasadas, todas víctimas de asesinos...

¿Qué cojones está pasando en el PP? ¿Se han vuelto locos? ¿Qué coño tiene que decir y/o planear y/o proponer el (criminal político) Federico Trillo, a la postre, portavoz de Justicia del PP? ¿Eh? Éste, más que nadie, tendría que estar bien callado, oculto y agradecido de que esto sea España y no Alemania... un tío que no asume su cuota de culpa en el accidente del Yakolev-42, que costó la vida a decenas de soldados españoles ¡¡¡cuyos cuerpos ni siquiera fueron correctamente identificados!!! Un tío que ordena la repatriación urgente de los cadáveres por la proximidad de las elecciones... Un tío que ordena a los militares a su cargo (altos mandos del Ejército español) decir que fueron los forenses turcos quienes no hicieron bien su trabajo, cosa que se demostró falsa en el juicio al que no tuvo que ir como imputado por su condición de ministro... Un tío que cree que con salir de costalero en semana santa en Cartagena se van a expiar todos sus pecados... Si es que Dios los crea y ellos se juntan. Panda de anormales.

Por cierto, ahora siempre le oigo decir mucho eso de "banda terrorista ETA", claro, supongo que será una estrategia de comunicación política encaminada a limpiar aquella cagada de su presidente Aznar cuando se refirió a ETA como "Movimiento de Liberación Nacional Vasco" (¿liberación nacional o lacra para la nación vasca? aclárense ya de una puta vez, señorías).

Con la lucha de los demócratas frente al terrorismo no se juega ni se frivoliza, y menos para tapar sus vergüenzas por el caso Gürtel, señorita De Cospedal.

De verdad que me parece asombroso el hecho de que una Secretaria General del PP pueda decir estas palabras y quedarse tan tranquila. Han vuelto, una vez más, a romper el pacto político y la total cooperación contra el terrorismo. Es pura demagogia rastrera y sensacionalismo, carnaza para la prensa. ¿Acaso es una nueva estrategia del PP (mejor dicho: de Trillo) para salvar los muebles tras la decisión del TSJ de Valencia por el caso de Paco Camps?

No menos vergonzosa me parece la lenta reacción del PSOE. Cosas así hacen que los políticos "menores" (los locales, quiero decir) sintamos vergüenza ajena por nuestros portavoces federales y de dentro del Gobierno. Estupideces como éstas cuestan muchos votos, señores del PSOE federal, muchos votos que se traducen por muchas horas de trabajo y dedicación por nuestra parte, los políticos "de a pie". Además, estupideces como éstas se merecen una respuesta contundente y taxativa: no se puede consentir que una persona sin escrúpulos, como ella misma ha decidido demostrar, se vaya de rositas. ¿Cuándo van a pedir su dimisión, su cese? ¿Acaso ella merece más respeto que Bermejo, alias "el cazador cazado"?

Pero tengo más que decir: ya podría la señorita De Cospedal aclarar su postura en cuanto a la política hídrica del sureste de España, en general, y de Murcia en particular... Ya está bien de tomar por tonto al personal: llevan ustedes más de 12 años dando por el culo con su "Agua para todos", lema que les ha permitido encumbrar a Valcárcel -"El Señor de los Ladrillos y líder en tasa de paro"- como el presidente autonómico más votado de toda España sin tan siquiera haber traído ¡¡en casi 16 años!! ni una puta gota de agua a esta tierra que se está convirtiendo en un desierto con pequeños oasis (ahora llamados "campos de golf") al servicio de jubilados alemanes y los nuevos ricos de la especulación urbanística. Ojo, 16 años de Gobierno, 8 con su queridísimo Aznar, y ni una puta gota de agua (por no hablar de la financiación pactada, que nos discriminaba claramente). Tuvo que venir "el diablo ZParo" (que le dicen ahora por mi tierra) con las desaladoras para que no sufriéramos cortes en el suministro de agua y, encima, ustedes, boicoteando las desaladoras en la provincia de Alicante (qué "buenos españoles" y qué "buenos cristianos" somos, palabrita del niño Jesús).

Aclárese y aclárenoslo, De Cospedal: no se puede defender el trasvase Tajo-Segura en Murcia y luego llegar a su comunidad, Castilla - La Mancha, y decir que el Tajo no dará agua a Murcia. Es precisamente eso, el Tajo, lo que les da votos a un lado y a otro de la frontera Murcia-Albacete. Y es precisamente eso, el Tajo, lo que permite que Murcia sea la huerta de Europa y que en esta mísera tierra, donde no se apuesta por el trabajo cualificado sino por la precariedad laboral, no nos muramos de hambre.

Me cago en la puta... si la tipa esta estuviera amenazada de muerte por ETA como amigos y compañeros míos de Euskadi (que han tenido que abandonar su casa y a su familia por miedo) o como su propia ex-compañera del PP vasco, María San Gil, otro gallo le cantaría y no se atrevería a decir estas idioteces que no hacen bien a nadie . Idioteces que sólo los más imbéciles de entre los suyos pueden tener los santos cojones de aplaudir.

Ea, ya me he quedado medio agusto.

PD: Acho, está la cosa pero que malica...

PD2: A todo esto, hace 70 años fueron fusiladas 13 rosas. Se llamaban Ana López Gallego, Victoria Muñoz García, Martina Barroso García, Virtudes González García, Luisa Rodríguez de la Fuente, Elena Gil Olaya, Dionisia Manzanero Sala, Joaquina López Laffite, Carmen Barrero Aguado, Pilar Bueno Ibáñez, Blanca Brisac Vázquez, Adelina García Casillas y Julia Conesa Conesa. Eran modistas, pianistas, costureras, amas de casa... militantes todas, menos Brisac, de las Juventudes Socialistas.